Стезя поэта — торная тропа
Сквозь пустоту реальности унылой...
Она кому — Олимп, кому — могила...
Жемчужины искать на дне средь ила —
Кому — работа, а кому — судьба
А в книжных лавках, будто чёрный хлеб,
Идут с лотков либретто мыльных опер...
Спят души безмятежно в клетках рёбер...
Чтоб слышать вечность, набирает номер
Лишь тот кто от неона не ослеп...

Художник влез в пиджак от кутюрье —
Ведь выставка закончится фуршетом.
Он ценники расклеил по портретам,
С мечтой войти по банковским билетам
На праздник жизни миновав портье...
А где-то средь музейной тишины
Застыла красота в резных окладах,
И будто Дон Кихот в старинных латах,
Посредством благородного булата,
Хранит духовный мир седой страны...

На дне тоннеля в окруженье стен,
Гитары гриф согрев рукою пылкой,
Поёт бродяга... В шляпу, как в копилку,
Ему бросает мелочь на бутылку
Народ, спешащий в метрополитен...
Сквозь топот ног надрывный голос слышен —
Он птицей бьётся в мутное окно,
Похоже, что прохожим всё равно —
Их слух завоевал уже давно